“No comas cuento que venga recalentado”

Le decia el ‘sin alma’

Al de dedos cruzados.

“Confia en mí, mi hermano”

Decía el mismo 

Con los ojos 

“Mi voz es tuya”

Atacó el cantor de


“Mi espada es tuya”

Cantó uno con su armadura

De ferretería.
Ignoraba el murmullo

A la distancia;

Los suspiros son mentiras

Y los gritos

Mas aún.

No confíes

En el que grita

Y se esconde en un baúl” 


Dear Janie Roe

To live

Is to die.

To open your mouth

Just for a second

As if to sing

But you can only cry

And scream

The pains 

Of a thousand needles

In the sand.

And then you stand


By the mighty

Light of morrow’s


Surprise, surprise.

The sun rises

Whilst your eyes 

Here die.
Forgive the sun 

For it does not mean to give

You life.

Forgive the sun

For it only loves he who lives

A life

Of nothing.
Who am I to deserve this essence?

Who am I to deserve this presence?

Who am I to deserve this light?
Is it right to ponder?

If it is worth walking with the curtains down,

Or better to stand with the spotlights on.

I wonder.

Is it right to see you now,

 and see nothing,
 feel nothing?
Three words

Mean naught.
Yet a space

Can kill 

The silence.
Three words

Mean naught.
Yet a dream

Can light

Your absence.
“Is this about me?”
Says her and her [insert colour]

“Is this about me?”
Says her and her 



Forgive the sun

For it did not mean to give you life

Forgive the son

For he did not mean to give you 



Was it me
Or you
That ran
Miles and miles
In search of nothing?

Was it all a dream?
A moment of…
A pure moment
Of incense
And nonsense
For I know not
Where I am
Or where I will be.

I feel you,
I see you.
In the mind’s eye
You are but nothing.
But here,
Touching me,
Kissing me,
Embracing me,
I know you.

How can it be,
That after all
These years
I rage not
At the missteps of myself
Or yourself,
But at the
Of that which I cannot
That which cannot be?

“I need her”
I’d say to myself
In the most
And pathetic
Little whisper.

What do I know?
I know naught of me
Or you.
I am lost.
Written in the
Blank pages of
Your diaries;
Or am I?

“You will forget me”
Said the infamous
“I’ll never forget you”
Said the hopeless crier.

Read me once again,
I know I am there.
Read the page where
I was Nobody.
Read the page when we see,
What we are,
Where we are,
Who we are.

“Still nobody”,
The pessimistic voice
Inside of all of us
Screams a muffled scream.

Tear each page apart,
If you must,
But smell the lit match
And the lust;
The ripping cloth of that which
Knit our souls together,
The bleeding heart
And the dry skin.
Taste the unripe seed
In your upper lip,
The salt of the water which you drink,
The grazing wood on which you stand.

Tell me now,
Is it not true?
We go far and wide,
Yet we go nowhere.
We stare and stare,
Yet we do not observe.

The rattle of our conjoining voices
Can go for hours,
But we forget
Where we started.
So how can we end?
Right here?
Right now?
That road which has no
Can only end
And start
In nothing.
So let me see you
One last time
Before I step
Into the unkwown.

Let me rant and
Let me sing.
Sing the song of
Wear and tear;
That of
Flatline and
The thin line
Between me
And anarchy.

Save me
For I can’t
The inconceivable.
I can’t hear the words
That you don’t say.
I cannot hold
The hand which you don’t give.
I cannot love that
That doesn’t

Rest in Peace

At first
It was bliss.
We had nothing in common
We thought we did.
For the first time in my life
I knew I would never get bored of this face.
Steady but ready lips
Licking the top of her wet and vulnerable mouth.
And then
A noise, a sound, a clatter…

I was on top of her
Caressing her hair
Whistling whispers in her ear.
A look on her face
Riddled with fiddling silence.
“How can this be? What do I say?”

Next day
A path of binding sex and sixteen
Leads us astray
“Where are we?”
“Who cares?”
Safe in the bosom of nothingness
Yet I feel everything
And nothing
at all.

Why is it, that we cast our spells
On those that dare not speak?
Why is it, that I fell for her who
Does not know me?

She, unmoved, unflattered, unhindered
By the beauty or non-beauty
Of the screen
Looks at me
“What am I to do?”
It isn’t words nor actions that move this
Unmoving wheel.
It isn’t me
Nor you.
I miss you

But then,
I hated you
Resented you for the
Cracking of your already
Lacking will.
For your well-meant lies,
Yet burning
In the furnace of my ever strong soul.

I lie,
Once again.
For I did not detest you for your unwitty
It was the dimness of your wit, in fact,
That led me to such extremes.

In my selfishness,
Of course,
I lay blame on the innocent heart that
You possess,
For you possessed me and my
Oozing, losing mind.

For thrice I lied
And the fastidious nature
Of such monotony
Led me to lie some more.
Nonetheless, I say
With security
That I was insecure.

We were one,
And none at all.
You, unchanged by
The abstract images that
I perceived,
Found solace in self-made
Monotonous pictures and sketches
Of that which will never be.
I, troubled by your untroubled self
Drove my body to luxury, lust and chance
And still…
In the safety of my unsafe self,
My thoughts were scrabbled upon
The 3 legged table
In which we used to play.

And in the end,
It was bliss.
As blissful as ends can be;
Rampaging at one’s heart
At the speed of a thousand wildebeests
Who understand not
Oh why
I was so entranced
By your ever 



Término Medio

La sangre en sus labios
Le recordaba a aquella mordida
El 31 de diciembre.
Que intensa había sido aquella noche.

Un vidrio
Su persona iconoclasta.
“Déjame besarte”
Dicen sus colmillos

Ella, con cierta intransigencia
Intentaba quitarse de encima
Las cicatrices de aquella noche.

“No puedo”,
Como un suspiro
Se escucha
Esa famosa calumnia.
Y con sus dientes,
El agresor, reconfortante,
Le quita su anillo del dedo mas frágil
De su mano.

En su delirio inapropiado,
Agitaba su cabeza
Tratando de retener su postura.

De pronto…

Así cómo una quebrada,
Se quedó intacta
Mientras la sangre pasaba fría
Por su cuerpo cálido.

Una cosquilla en su oído…
Cada nervio de su cuerpo
Se paró de puntillas.
Un beso agridulce en su mejilla.
Unos ojos verdes, frágiles, pero violentos y una sonrisa más que conocida.

Reconoció inmediatamente sus labios,
Que se inclinaban un poco mas para un lado
Que el otro.
Pero más que todo,
Reconoció su mordida.
Aún, despues de tanto tiempo
Imaginaba el Vino tinto
Goteando desde sus colmillos.

“Tanto tiempo”
Indudablemente, pensó ella.
Y esas últimas sílabas resonaron
Por toda la noche.
Hasta cuando bailaba el waltz
Usando el mismo anillo que usó


Un grito
Un grito que a veces no para de sonar.
Presencia infinita.
A veces suena bajo
Casi mudo pero suena.
A veces suena alto
Lo mas alto que puede sonar.
El sonido es constante
Imposible de ignorar.
Hay veces que es melódico
y tranquilo.
y suave.
Pero hay veces que es fuerte
y duele.
Te duele en la mente
Te duele en la sangre.
A veces ese grito se corta.
O uno lo corta.
Pero por mas que uno intente vuelve a sonar. Es como taparle la boca a aquel con mucho que decir.
En algun momento
La victima te muerde
Y la boca sale libre
Es invencible.

Tristemente lo homogeneizamos de una forma irreal.
Cerca de lo imposible
¿Una boca por cada vida?
Hasta los mas magnificos ejemplos carecen de sentimiento.
De vez en cuando
Tienen esos momentos donde le ponen la mano a la boca que grita.
Pero sin asfixiarla
Porque saben que el silencio
Es mucho peor.

Luis 16

“Que la pluma le gana a la espada”
Decía el rey que la corona le pesaba.

Tanto oro en la cabeza
Le da otras prioridades al soberano.
Soberano el poder,
Soberano el intento
Soberana la carecencia de dicho intento.

Un himno de cien páginas
Sin esencia.

Un canto de cien lagrimas
Sin presencia.

Invisible es la gloria
De este gran emperador.
Invsibles los escrúpulos
De este débil llorador.

“Que la pluma le gana a la espada
Si el que escribe
No ha escrito nada

Que la pluma le gana la espada
Si el que escribe

usa la tinta adecuada”

Viernes Negro

“Aquí se encuentra
El mas agrio de los ríos.
Encima de esa roca
Conseguirás el libre albedrío”

Una voz frágil
se escucahaba
A la distancia.

Un grito frágil
A la distancia.

¿Por qué será
Que ese grito llegó tan lejos?
¿Por qué será
Que aún escucho este mito viejo?

Y se escuchaba mas de cerca
Una voz tranquila;

“Soltar la mano del Rey
no es tan duro
Como aguantarse siempre
de las ramas de su castillo

A la vuelta
de las tierras

Roca por roca
Un extraño construye su camino

Roca por roca
Un héroe construye un verdadero Castillo”


Nunca la había visto antes a los ojos.
Sentada en una esquina como a tres suspiros de él,
Miraba hacia el techo.
Llevaba tres horas ya,
Sonaba atras su canción.
Eso decia él.
Siempre se la susurraba Juan Luis cuando la veía.
Pero esta vez no.
Esta vez resonaba a través del cuarto;
a través de su boca.
Bañada en rojo.
Oleada por luz.
asi se llamaba.
La verdad es que así la recordaba el;
su pintura,
su pincel.

Una gota de azul se deslizaba por su mejilla izquierda.
Cosquilleandole el alma.
Caminaba desde su pecho hasta su ombligo. Y el,
con su mirada,
Trazaba una orquídea a lo largo de su pierna. Pintaba un viñedo abrazándole la espalda y mojaba sus dedos en oro…

– “¿Ya? ¿Listo?”
– “Si, mañana a la misma hora”

… chao


Imagine transcendence;
intrinsically violent as per expected.
Rolling in the deepest corners of our persona.
Personified by heart and soul.
Justified only by the colour blue.
The colour of me and you.
The colour of the sky, the sea and even our fantasies.
I know

The echoing sound of utter defeat says differently
“You’re not blue”
Just simply…. simple
Cast away by our own smiles
Our metaphors, our similes and our guile.
Who dictates what?
What dictates who?
Simply answer with a palindrome
As the king shouted back home:
“Air an aria as my banner still stands. An avid diva is at our hands”
And with gentle arrow the king prevailed, but “delia saw [that] i was ailed”